Cuando twitter me queda corto

Emily Nagoski (via newsfrompoems)

Sadness, from a biological point of view, is grief: mourning for the loss of something or someone. That something or someone may be no more substantial than an expectation or a hope, or as concrete as a loved one who leaves or a job you’re fired from. We experience it in the same way that we experience the uncomfortable sensation of missing a step on the stairs. We expect the world to be one way, we build a “model” of the world in our heads and we create a plan for the future based on that model, even if it’s as simple as just going down the stairs, and then the world doesn’t meet our expectations. The more important the violation of our expectation, the more intense the sadness. If you listen to sadness, it will tell you what you wanted that you lost or haven’t gotten.

La cuestión es así:

cada vez que me tocó revertir un merge, con el bendito “git revert -m 1 HEAD” (puse HEAD como referencia cualquiera a un commit, y 1 para indicar que la mainline es el primer parent), siempre me pregunté de dónde carajo salía el “1” que se indicaba como mainline. “El número de parent”, dice la documentación y yo siempre me preguntaba “¿y cómo se numeran?”. No lo encontré por ningún lado.

Supongo que las veces anteriores probé uno, probé otro, y me quedé con el diff más razonable, no me acuerdo -_- Pero hoy quise develar el misterio de una vez por todas.. y no encontré nada, pero por lo menos deduje lo siguiente, que parece cierto.

Si mergée una branch A con otra B con un solo commit distinto respecto de la primera, al pedir un log -3 vería algo así:

commit 377a14d039b6175d1c9979969a47b0385d96a98f
Merge: 33ceeac 99244ba
Author: Fulano Detal
Date: Thu Apr 4 16:52:25 2013 -0300

Merge branch A into B

commit 33ceeacd72edf3f9630bda0cdb7899925475f7c0
Author: Fulano Detal
Date: Thu Apr 4 16:50:15 2013 -0300

Este es el último commit de A

commit 99244ba5652400fb853b8c19ab9ee45ff1c2e824
Author: Otro Pibe
Date: Thu Apr 4 16:50:15 2013 -0300

Este es el último commit de B

Mirando la línea “Merge:” de los datos del commit de merge, resulta que 33ceeac es primer parent, el 1, y 99244ba es el 2. Así de boludo.

Así que para revertir el merge y mantener como mainline la branch A el revert tiene que sett con , y para mantener como mainline tt con . Ta-da!

[tumblr es HORRIBLE para formatear monotype o no encontré a mano manera de editar bien esto]

compañero: donde està el auto?
yo: donde esta mañana
compañero: si, donde nos encontramosç
yo: digo que está donde estaba esta mañana
“donde esta mañana”
no “dónde está mañana”
yo me mato con los acentos y nadie me da bola xD
compañero: aaaaaaaaaaaaahhhhh

¡usen acentos, la puta madre! xD

[tengo que hacer el disclaimer: no lo dije a propósito para hacerlo caer, y no estoy siendo criticona; me parece lo más normal la confusión porque, francamente, ningún argentino sano de la cabeza habría fraseado así la respuesta]

I’m pretty reliably orgasmic from penetration, which puts me in the minority.

Recién me hablaron de generalizaciones y quise venir a dejar mi disclaimer.

Que la corrección de no caer en generalizaciones no nos impida charlar sobre patrones culturales.

Ya sé que no todos los hombres son iguales, que no todas las mujeres son iguales, que no todos los hinchas de fútbol son iguales, ni todos los pobres, los ricos, los petisos, los pelirrojos, los perros, los gatos, sí, juzgar y obrar a partir de una generalización es una pelotudez.

Pero no se puede negar que hay patrones, y hay patrones que son consecuencias de vicios sociales que necesito poder discutir porque quiero resolverlos, porque los considero problemas. Intentar impedir que me refiera a estos patrones, o complicarme sonsamente el discurso haciéndome aclarar cada dos por tres que “no todos ni todas” es una traba inútil a mi bienintencionada cruzada por armar discusiones de las que surjan ideas que permitan aflojar algunos patrones que creo que le hacen daño a la gente.

Ni ustedes ni yo somos tan simplones como para creer que ningún tipo lava platos o ninguna mujer mira fútbol.

A los extremistas con los que no vale la pena discutir se les saca la ficha por otro lado con facilidad.

Los voy a enfrentar como si fueran enemigos, porque aunque inicialmente no parezca que una cosa enfrenta a la otra, creo que alguien que haya logrado entender lo incómodo que puede ponerse ser una mina caminando por la calle jamás se molestaría en ensayar una defensa de algo tan inútil que raya con algo tan sensible. Los piropos, caballeros, son para hacérselos a señoritas que los conocen y confían en ustedes, y se llaman cumplidos.

Partiendo de este artículo sobre comediantes haciendo chistes sobre violaciones, terminé leyendo este otro, donde me puse a leer los comentarios y me gustaría linkear a uno en particular (y ahí me quedé, no los terminé de leer). Ese comentario (el de BonsaiBanzai2) resume toda la cuestión.

Por suerte nunca me pasó nada tan horrible, pero sí tengo una idea de lo que es pensar que eso que te está incomodando es algo inofensivo y descubrir que es una persona que está tratando de aprovecharse de vos. Venía viajando en un 105 lleno, llenísimo, y algo me estaba pinchando la cola, cosa que francamente me molestaba en particular, más que si hubiera sido una pierna o un brazo. El colectivo estaba lleno de LLENO, no podía darme vuelta a ver; giré la cabeza cuanto pude y detrás de mí vi a una señora mayor; de mi experiencia en viajar en transportes públicos donde no entraba más que un alfiler, mi sensación incómoda era realmente similar a la de una vieja que te está tocando el culo sin querer con una aguja de tejer que lleva en una bolsa, o el borde rígido de alguna bolsa con manija de plástico, un portafolio, u otras incomodidades accidentales, así que no me preocupé. Cuando el colectivo pasó de lata de sardinas a simplemente “muy lleno”, no recuerdo cómo me di cuenta de que era un boludo picándome una nalga con un dedo. No me estaba manoseando, era como si estuviera tocando timbre. Le pegué un talonazo en una canilla. El imbécil se bajó del colectivo, y yo me quedé ahí tratando de entender cómo era posible que fueran más la sorpresa y la vergüenza y el no saber cómo gritar, que la bronca, como para que no me hubiera salido gritarle algo bien fuerte para que el tipo tuviera que enfrentarse con todo un colectivo y no solamente conmigo. No me acuerdo cuántos años tenía pero yo era adolescente, y en esa época TODO me daba vergüenza, pero aun así no podía entender cómo no me había salido automáticamente gritar.

Me acuerdo de habérselo contado a un amigo que se rió de lo insólito de lo que había hecho el pelotudo que me quiso tocar. “¿Qué tiene de erótico picarle el culo con un dedo a alguien?”. Bien puede ser que la forma de “tocar” haya sido la diferencia para que yo no me sintiera sucia ni llegara a casa con ganas de bañarme con aguarrás, pero la indignación y la bronca y la impotencia las tenía igual. No me hizo sentir ultrajada, pero el intento me llenó de ganas de bajarle los dientes. Y no me salió más que patearlo en silencio en el colectivo lleno, y nadie más se dio cuenta.

Yo no sé si los hombres pueden o no pueden entender lo que se siente ser mujer y salir a la calle. Ya sé que la anécdota que yo cuento es algo menor, por suerte es lo único que me pasó, pero con la sensación de mierda que tan poca cosa me dejó, me puedo imaginar lo que siente la pobre piba que se cruzó con el depravado de la bicicleta. No sé si los hombres actúan como actúan y opinan como opinan porque no pueden imaginarse qué se siente.

Me preocupé hace un tiempo porque leí incluso a pibes aparentemente muy sensibles, algunos sensibles hasta la pelotudez, defender el piropo. Pibes de esos que parece que todo lo que dicen es para quedar bien con las chicas, tratando de reaccionarias exageradas a las que reclamamos que el piropo no es un derecho de ellos a ser simpáticos y hacernos sentir bien (JA!) si no una manifestación cultural de una dinámica de mierda entre los géneros que necesitamos que desaparezca. Yo no sé si reflexionaron que es muy posible que el piropo en la calle sea simplemente una variación “más civilizada”, unos cuantos escalones más abajo de la violación en el callejón pero parte de la misma escalera.

Quizás hay pibes ahí afuera que no lo comentan, pero han leído artículos como este que yo linkeé, por ahí hasta los han buscado a propósito, porque tienen curiosidad y quieren entender lo que sienten las mujeres en la calle. Otro comentario en ese artículo habla de no querer vivir a la defensiva. Esa es una decisión consciente que las mujeres tenemos que tomar, sépanlo.

Ya me enteré de varios “muchachos sensibles” que defienden el piropo, porque es una opinión que quieren hacer escuchar. A mí me daría gusto saber de muchachos sensibles que silenciosamente intentan entender qué se siente.

“Not being assaulted is not a privilege to be earned through the judicious application of personal safety strategies. A woman should be able to walk down the street at 4 in the morning in nothing but her socks, blind drunk, without being assaulted, and I, for one, am not going to do anything to imply that she is in any way responsible for her own assault if she fails to Adequately Protect Herself. Men aren’t helpless dick-driven maniacs who can’t help raping a vulnerable woman. It disrespects EVERYONE.”

Tengo una buena anécdota sobre el accionar de Moreno, creo que muy representativa del desastre, y no me animo a contarla online. Por ahí estoy siendo muy paranoica, pero no creo que este gobierno haya demostrado estar más allá de represalias infantiles y aprietes a los disidentes, así que no la cuento xa no arriesgarme a joderle la vida a nadie.

Escuché ayer que en Venezuela se juntaron firmas contra Chavez. Y que como resultado, los 3 millones de firmantes tienen automáticamente congelado cualquier trámite estatal que hayan empezado o necesiten.

¿No es horrible sentir esto? No digo que me sienta acosada por el gobierno o que la cosa este muy mal, pero no me sorprendería meter a alguien en problemas por contar algo. Eso no está bien.

Por un twitt caí en esta noticia vieja http://www.independent.co.uk/news/world/americas/brazil-rocked-by-abortion-for-9yearold-rape-victim-1640165.html

Y me pregunto, ¿le costaría demasiado a la iglesia llegar a plantear que dejar morir a una mujer por complicaciones de un embarazo producto de una violación sería equivalente a permitirle al violador causarle la muerte? En ese caso, para evitar que el violador le quite la vida a la mujer (además de habérsela cagado), usar los avances tecnológicos que su dios nos permitió benevolamente desarrollar, para impedir esa injusticia. Y que ese aborto sea el sacrificio de un ángel para impedir un crimen, o alguna cosa así, como les guste frasearlo.

Después hablamos de los otros casos, pero aunque sea con estos, es hora de dejarse de joder y encontrar la manera de enmarcarlos.